vendredi 23 mars 2012
Déjeuner de travail avec J., dont je sors assez satisfait. Mais le soir discussion avec ma compagne, qui écroule tout. Contradiction qui se prolonge en déception, le sentiment suintant d'avoir été niais. Soirée foutue, puis nuit à mal dormir.

jeudi 22 mars 2012
Le déjeuner de travail depuis longtemps prévu est annulé, rendez-vous raté, journée partie en biais. Du coup, stoppé dans l'élan que je suivais depuis le matin, même pas de bibliothèque l'après-midi, et travaillé à la maison ; mal.

mercredi 21 mars 2012
Près des tours de la BNF aujourd'hui il faisait un soleil incroyable, dans un ciel bleu d'été.

mardi 20 mars 2012
Ce soir je vais chez S., à la porte de la Chapelle, pour dépanner son ordinateur. Pour aller chez elle, de chez moi, il faut prendre le PC et descendre à la Chapelle, puis passer sous le pont du périphérique, suivre un trottoir défoncé par les travaux et réduit par des palissades de chantier, jusqu'au tas de sable c'est Paris, après le tas de gravier c'est Saint-Denis, longer une déchetterie où les employés muncipaux nettoient les camions avec des lances à eau, échangent des cigarettes et rigolent, traverser un carrefour compliqué, croisement des bandes blanches pour piétons, passer devant un hôtel à touristes, lobby désert et bar aussi et, au fond d'une impasse, trouverle numéro 23, monter dans les étages, S. ouvre la porte.
Elle est seule avec soon jeune fils, qui a peut-être dix ans. La télé est allumée sur une chaîne d'informations continue, le babil tourne avec excitation au sujet de l'exécution d'un fou qui s'était retranché chez lui, à Toulouse, après avoir abattu des enfants et des militaires à cause d'un fumeux délire paranoïaque mettant en jeu l'islam et les armes, le sang et la religion. Les militaires ont fini par abattre le dingue, et force est restée à la mort, qui gagne toujours à la fin. Le môme regarde ça de ses dix yeux, vingt yeux, écarquillé, à cause de ça je suis mal, un peu transpirant, comme fébrile. Je lui demande de baisser le son pour pouvoir parler avec sa mère, ça oui, il accepte, mais l'image en boucle pas moyen de la couper. Ce n'est aps de l'information, c'est de l'hypnose. Il faudrait arrêter pour penser, dans le silence et la pénombre, mais on n'a pas le temps. Galop vide du cheval mort depuis longtemps.
Je dépanne l'ordinateur tant bien que mal. Mais enfin il marche. On boit un coca, avec S. Elle parle du Congo-Kinshasa, de la guerre de 1997, de comment elle a vécu trois semaines dans la forêt avec sa famille. Elle est venue à ça, mais je ne sais plus comment, en regardant l'écran où l'actualité épuisée se ressasse. Ce qu'elle dit de la forêt, des nuits sous les arbres, cent mille fois plus important que les phrases mortes des journalistes bien coiffés.
Je pars. Traversée de la porte de la Chapelle en sens inverse. Le coeur gros de cette tristesse que S. y a mise, malgré ses sourires. Arrêt de bus, au bord des quatre voies du boulevard Ney. Il fait nuit, l'air est orange lamapadaire. Sur le terre-plein central l'herbe est gris bleu au lieu de verte, et il y a quatre jeunes filles court vêtues, il me faut du temps pour comprendre.
Et puis la plus fluette se lève sur ses très hauts talons, se penche à la portière d'une grosse voiture qui vient de s'arrêter, contourne le capot en trottant sur ses talons trop hauts, genoux fléchis comme une qui ne sait pas marcher avec, s'assied les fesses d'abord puis jambes rentrées dans la voiture comme à la télé, fuseaux penchés genoux collés, la voiture démarre, disparaît dans le tunnel sous les voies de chemin de fer, vers où, vision de sexes et de bouches.
Les trois jeunes filles qui restent parlent fort et rient beaucoup, manière de se réchauffer, pas enfrançais je dirais, mais avec la circulation comment être sûr, une langue slave je dirais, mais laquelle, et comment être sûr, et elle apostrophent tous les automobilistes qui s'arrêtent au feu rouge près d'elles. Elles ont des discussions brèves avec une quantité de gens, un gars qui baisse la vitre pour leur demander du feu et c'est tout, un routier qui leur parle deux minutes dans leur langue commune, elles ont dû repérer la plaque étrangère, un autre qui leur donne un paquet de clopes et une bouteille d'eau, une foule de petites rencontres comme ça, pas des clients, des humains charitables.
Le bus arrive, je rentre chez moi ; les enfants dorment, ma compagne lit sous la couette. En délaçant mes chaussures l'impression de me défaire du monde extérieur et d'entrer dans une capsule spatiale, une bulle de verre qu'un rien, cling.